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UNIÓN HISPANOAMERICANA DE ESCRITORES

UNIÓN HISPANOAMERICANA DE ESCRITORES

PALABRAS DIVERSAS

CONCIERTO DE MORENTE

LA EPIDEMIA AZUL

LA EPIDEMIA AZUL
Portada: Higorca

viernes, 30 de diciembre de 2011

FELIZ AÑO NUEVO


Acuarela: Higorca Gómez



Mientras suenan las campanas, ding, dong, ding, dong. Los niños se intentan comer las uvas. Dicen que si se comen todas traen suerte. ¡Siempre he pensado si será cierto!
Creo que yo ningún año me las he comido todas. Siempre me entra la risa al mirar las caras serías que ponen los mayores mientras van comiendo y tragando, claro eso es entre otras cosas para no atragantarse. Y es entonces cuando me da la risa y tengo que dejar de comer porque de lo contrario la que se atraganta soy yo.
Quiero felicitar a todos los que en este año me habéis acompañado. A todos los que con paciencia habéis ido leyendo mis pequeños pensamientos y con vuestra cortesía y cariño habéis dejado un comentario, una frase amable. Por todo ello os doy las gracias, quiero seguir a vuestro lado deleitándome con todas vuestras entradas, porque eso es el diario aprendizaje.
Los que estamos dentro de esta piel de toro tengamos cuidado con las uvas, pero eso sí, debemos comerlas todas y pedir un deseo. Para los que estáis al otro lado del inmenso charco, levanto mi copa y brindo con ese dulce y burbujeante cava para que el próximo año sea mucho mejor que este. Abrazos a todos, formamos una gran familia.

Higorca


lunes, 26 de diciembre de 2011

SOÑAR

Acuarela: Higorca



Era el día 24 de diciembre. Estaba toda la familia reunida dispuestos a cenar. A devorar todas aquellas exquisiteces que habiendo pasado por la cocina estaban diciendo “cómeme”.
Entre todos habían preparada tan suculenta cena. Estaban animados y dispuestos a pasarlo bien. Era ilusionante esperar las doce de la noche, o también la llamada hora de las brujas. En ese día era todo lo contrario. Era la noche que nacía un niño en un portal. Ese Niño era Jesús.
Por esa razón todo era distinto, lleno de ilusión, de magia. Donde reinaba la alegría, la felicidad.
Entre tanta gente una mujer miraba sin ver. Su mirada perdida dejaba entrever que estaba pensando en otros años. En otro lugar muy distinto del que ahora se encontraba.
Miró sobre la mesa. Había muchas cosas y en cambio a ella le faltaba algo. Y recordó sus años de niña, de adolescente.
Recordó su lugar de nacimiento, la “gente” con la que ella vivía: sus padres, sus abuelos, sus hermanos.
Y sobre todo la ilusión de aquellos años por preparar la Navidad. Su padre preparaba todas las figuras del nacimiento: el río, el puente, el portal, la estrella y aquellas magnificas montañas de corcho. Cada año el mismo ritual.
El árbol, iban a comprar un abeto, lo cogían con raíces, luego, cuando pasaban las fiestas lo transportaban para volver a plantar.
¿Cuántas veces se había preguntado si era verdad que vivían? Le hubiera gustado visitar aquellos sitios donde los dejaban todos los años. ¡Era mejor no saber nada!
Sobre la mesa: la sangría que su padre con cariño preparaba unos días antes. Y algo que a él le gustaba con locura. Sus angulas. Ella no podía ni verlas, le parecían gusanitos ¿qué cosas de pensar tenía?
Era tantas cosas y tan distintas. Había momentos en que las añoraba, pero la ley de vida era así. Unos se iban para que pudieran nacer otros.
Aquella noche también recordaba a todos los suyos que ya se fueron. De toda su familia solamente ella quedaba y allí estaba en una mesa distinta, en un lugar casi desconocido.
Terminaron de cenar: de comer los turrones, los barquillos y bombones. De brindar con aquel espumoso cava. Unas burbujas doradas que al beber saltaban unas chispitas que besaban la cara ¡era un placer!
Los niños se levantaron y la algarabía empezó: gritos, saltos, villancicos, la zambomba sonaba con fuerza. Otro de aquellos chicos pidió
-      ¿Dónde esta la pandereta?
Los hombres fueron a buscar al “caga-tío”
-      ¡A coger los bastones! Y los niños buscaban las garrotas que estaban metidas en  aquel bastonero antiguo de la abuela, con ellas les pegaban fuerte para que el pobre tronco “cagara” pequeñas chucherías.
¡Ya se habían encargado los pequeños de la casa en llevarle mucha comida!
Aquello era lo más divertido de la Nochebuena. Todavía conseguía ilusionarla todos los años, y, eso que ya no era una niña ¡no! Ni mucho menos, pero era tan bonito ver la inocencia de aquellos pequeños. La misma que ella tenía.
Claro que la ilusión no debe perderse nunca, cuando eso llegue todo ha terminado.
Es Navidad y los cuentos se hacen muchas veces realidad.

Higorca

martes, 20 de diciembre de 2011

CIEN AÑOS DE LA MUERTE DE JOAN MARAGALL



Siempre hay una fecha señalada. Todos los días podemos celebrar cada uno de nosotros esa pequeña o gran cosa que nos recuerde lo que paso, o quien se fue, y ¿porque no? quien nació.
Aquellos que nos gusta la poesía, y sobre todo que disfrutamos de leer o aprender de los maestros que nos antecedieron. No podemos olvidar que día es hoy.
Veinte del mes doce del año dos mil once. 20-12-2011. Hoy hace exactamente cien años que murió un gran poeta catalán, y traducido al castellano por su gran amigo, Miguel de Unamuno. 
Maragall. Abuelo del político catalán fue el padre de la poesía moderna, impulsando las letras con una nueva vertiente. Conservador. Quizás para que sus composiciones poéticas fuesen un poco más comprensible para el pueblo. 
Fue un gran prosista y un periodista insigne. 
Presidente durante un periodo del Ateneo Barcelonés. Fundador de la Sección Filológica del Instituto de Estudios Catalanes. 
Recordemos pues a este insigne poeta, padre de las letras modernas catalanas.

Pisan tus pies las bellas montañas.
Montañas de Montserrat.
¡Señera al viento! Bandera.
¡Le cantas tú maestro!
Y dejas un himno catalán.

Higorca

jueves, 15 de diciembre de 2011

NAVIDAD



De nuevo estamos en las fiestas “dicen” más importantes del año, seguramente. Claro que estamos de todo, pero para aquellos que nos llamamos cristianos, bueno, mejor católicos. Puede que así sea.
Nosotros, los que aún en tiempo de crisis tenemos bastante de todo y que mirando bien las cosas, somos bastante inconformistas ¿miramos para atrás? Difícil pregunta para poder contestar, sobre todo en estos momentos de felicidad ¿Quién no tiene cerca su familia para poder compartir esa mesa llena de viandas? A veces me pregunto en la oscuridad de la noche el ¿Por qué? de tantas diferencias sociales y me pregunto más ¿Por qué no nos conformamos con lo que tenemos y queremos lo nuestro y lo de los demás. Antes robaba aquel que no tenía que comer, y, robaba para eso, para poder llevarse un bocado a la boca, o mejor calmar un poco ese ruido de estómago cuando esta vacío.
Últimamente esta de moda que roben los ricos. Será que esta tan de moda ese tipo de trabajo que son felices quitando el trozo de pan al que más lo necesita. Y mienten bellacamente, diciendo que ese dinero va a parar a personas necesitadas y los españolitos de a pie y de buena fe, nos lo creemos y nos quedamos nosotros sin cosas necesarias para poder ayudar a “esos” que están mucho más necesitados.
Esa es una forma, la otra: la envidia ¿Por qué yo no puedo ser igual a ti en todo? Y se ponen en marcha simplemente por la razón de pasar por delante de aquellos que aún sin dinero tienen una formación disciplinar, pero eso, hoy no vale. Es lo material.
Me vuelvo a preguntar ¿Cuándo se sienten en la mesa con manteles bordados de filtiré, copas de cristal de Sevres, cubertería de plata y vajilla de alto copete? Me pregunto ¿recordaran a todos esos niños y mayores que están pasando hambre y miseria y que se han lucrado con ellos?
Ahora ya no esta de moda ir de vacaciones a Marbella, o a los Alpes a esquiar. Ahora las mejores, están en las celdas de alta seguridad. Claro que esas son gratis porque encima de robar, los españoles tenemos que pagar su estancia en tan maravillosas “habitaciones”.
Navidad, hermosa palabra, hermoso tiempo para los creyentes y no creyentes, porque todo lo que sea fiesta y jolgorio, bienvenido sea. Solo pido hacer buen uso de ella.

      NAVIDAD

Tras el árbol de Navidad,
una carita asoma.
Con la sonrisa en los labios.
De rubios cabellos, y, sonrosada piel.
Con un dedo señala…

Miro, sigo la dirección marcada.
Al otro lado puedo ver.
Unos ojos grandes, tristes.
Una cara pálida…
Un revuelto cabello la enmarca.

Sobre una mesa: turrones,
mantecados, higos y alfajores,
galletas y bombones.
A lo lejos unas campanas doblan.
Al mismo tiempo que en la radio.
Un villancico suena…

Miro de nuevo y no veo…
¿Dónde están los niños?
¿Qué ha pasado con ellos?
¿Estaban aquí? ¡Los recuerdo!
¿Dónde han ido?

Recuerdo sus ojos grandes
que miran con hambre.
¡Que piden un poco de sobras!
Solo eso, no hace falta más
¿Para que quieren ellos
esas fastuosas cenas?
¡Si sus frágiles estómagos
no lo aguantaran!

Nosotros que tenemos,
las mesas llenas…
pavo, champan, turrón,
alfajor, fua y confort.
¡Nos seguimos quejando
sin comprensión!

Y ¿ellos Señor? ¿Por qué nada tienen?
¿Qué daño han hecho?
¿Qué pecado han cometido?
Para recibir tanto dolor.
¿Por qué no somos todos iguales?
¡Levanta tu voz Señor!
¿Existes digo yo?

Escucho allá lejos sus voces.
Cantan, dando gracias están…
Simplemente por nacer
Y por nada tener.
Descalzos van por la vida.
También como el niño aquel
Que muy pobre nació
en un portal de Belén  

Y aquellos que tanto tenemos
No pensamos en nadie ¡para qué!
Nosotros siempre cenamos
Y comemos también


Higorca

lunes, 12 de diciembre de 2011

MERECIDO PREMIO



¿Quién no conoce a Juan Manuel Serrat? Nuestro Serrat, el cantautor, aquel “nen” que canta con alma y pasión sus letras, y, a tantos poetas grandes.
¡¡Ese, sí, ese!! Ese mismo que llena con su voz los huecos. Ese que le da igual cantar a Benedetti, a Machado, o Miguel Hernández. Porque eso solamente se hace cuando se es grande y valiente, humano y transparente. Así es este chico catalán.
Recuerdo de él y su “rebeldía” la misma de todos nosotros cuando tenemos esa edad, luego vamos creciendo, vamos viendo, escuchando, notando cerca de nosotros aquello que se crea y que es muy difícil taparse los ojos. Y de nuevo nos vuelve la rebeldía. Aunque quizá ahora con el paso de los años con otra visión. Quiero decir con más tranquilidad, aunque se corrompa el alma por dentro.
Pues bien, hoy a ese “nen” del Poble Sec, le han dado otro merecido galardón. Nada menos que el Premio Especial Ojo Crítico 2011.
Me gusta oírlo, escuchar esa voz que poco ha cambiado con el paso del tiempo. Me gusta escuchar sus canciones, o simplemente cuando habla. Me da igual que hable en catalán o en castellano… y, ¿sus canciones? Como me gusta templar mi mente y reposada dejarme llevar como una ola de ese mar tan suyo y tan mío. Mediterráneo cantado por él. Y así una y otra, otra y una, meciéndome en todas, cerrando los ojos para imaginarme allá en mi Barcelona. Soñando en aquella época loca donde los pocos años nos llevaba a vagar por las escabrosas rocas del puerto para simplemente mirar al final, al horizonte.
Era como una meta en la lucha por el estudio, por preguntar ¿Qué pasara mañana? Siempre con sus canciones a cuestas que muchas veces nos daba las respuestas que nos gustaba querer oír, y yo preguntaba a las olas ¿seré poeta? Como el “nen” y alguien que estaba cerca me decía nooo, ¿cómo puedes parecerte a él?. Tú eres mujer. Esa era la época del ayer.
Felicidades Joan Manel Serrat, por otro nuevo y merecido premio. Un abrazo de esta que no ha pasado de ser una aprendiza de colocar letras.

Higorca

sábado, 3 de diciembre de 2011

PROXIMAS FIESTAS (Reflexión)

Oleo/lienzo, Autora: Higorca Gómez




Día a día. (Para unos muy rápido, para otros más lentos) Vamos llegando a unas fiestas tradicionales y familiares. A unas fiestas que desde siempre y quizás por tradición, han sido, son y serán; “con un poco más de gastar”, y sin mirar si estamos en crisis o no.
Esto es para aquellos que tienen un sueldo fijo. No hablemos de los que están en el paro. En el paro de verdad (claro) porque eso es otro cantar.
Muchos dicen que están, y sin duda, están, cobrando el paro, pero… demasiados están en ese “lugar” y trabajando de “tapadillo” para llenar un poco más su bolsillo sin pensar que otros, los que de verdad necesitan simplemente un plato de comida, están en las filas de la pobreza esperando que alguien salga a darles, “eso”. Un plato con comida.
Pero, llegan estas fiestas y, al que más y, al que menos, se le abre el corazón y mira en los escaparates aquella cosa que le haría ilusión al niño o a la niña, a la persona que tiene cerca y que desea que tenga un pequeño recuerdo. Un detalle que le diga sin palabras un te quiero.
Con lo fácil que es cuando dos personas se quieren, escribir en un papel, y con letras de nuestro puño decir: Te quiero amor mío. Esconderlo debajo de la almohada, y mirar cuando lo recoge la cara que pone de sorpresa.
Ese es el mejor regalo que se puede recibir.
Pero eso es difícil que alguien lo comprenda y vamos a gastar el dinero. Que, por otro lado aunque sea poco tiene que salir a la calle y empezar a correr para que esto se levante, y… pensándolo bien, un poco de cada uno va haciendo una montaña.
De paso a ver si los “poderosos” van soltando ya el puño.
¡Eso está muy bien! Ahora pensemos un poco más y avancemos. Aquellos que tienen niños. Otros que compramos un regalo para los demás, todos ¿Por qué no vamos mirando etiquetas y lugares dónde está hecho y si viene de otro lugar que no sea España, empezamos a rechazar?
Todo viene de allá: China y países amarillos. Con la condición que nada tengo en contra de ellos, al revés los admiro, pero…
Comienzo por juguetes; aquí en este país nuestro tenemos grandes fábricas que hacen maravillas y que todos recordamos con ilusión: muñecas que andan, que hablan, que se mueven, coches dirigidos, con fricción. De todos los tipos y formas, que se podrían enumerar. Y así, una infinidad de cosas que si lo vamos mirando quizás vayamos dando un poco más de trabajo a todos y el dinero se quedaría aquí que lo necesitamos. Eso traería trabajo y empezaría a mover una pequeña rueda.
Ropa de todo tipo, ¿Por qué tenemos que consentir llevar fabricada en China cuando allí, la mayoría de ella está confeccionada por verdaderos esclavos?
¿Por qué no renovar las mentes? Compremos, consumamos pero: todo nuestro, de aquí. Lo necesitamos. Necesitamos de nuevo todos esos trabajos para que todos en estas fechas puedan comer algo nutriente, un plato de sopa caliente.
¿No sería eso un buen regalo para estas fiestas? Ese es mi deseo. Reflexionemos y miremos bien aquello que queremos.

Higorca 

miércoles, 30 de noviembre de 2011

CABALLITO VOLADOR

Oleo, Higorca Gómez




¡Caballito volador! Posado sobre una rama
¿Qué miras? ¿El pez, la rana?
O ¿quizás fijas tu mirada
sobre el espejo verde del agua?
Posado o volando
¡Qué belleza de alas?
Transparentes, suaves, tiernas,
¿Vas contando las horas
que te quedan?.
Efímera vida, como la belleza,
esa belleza externa,
que se va volando, sin darnos cuenta.

Higorca

lunes, 28 de noviembre de 2011

CORDOBA Y LOS POETAS ANDALUCES



Tres momentos mágicos en Córdoba, fotos "robadas" a los amigos, gracias por ello






¿Qué tiene Córdoba que inyecta la sangre de poemas, cante y pasiones?
El sábado un “puñado” de poetas, acudimos a ese emblemático lugar donde dicen que Seneca: el orador, el escritor y filoso, nació ¿será por eso que las palabras se unen tanto en ese bello rincón de esta piel de toro.
y… allí junto a esa Mezquita; maravillosa, de columnas llena de magia y estandarte del Ándalus. Justamente en ese “Emirato” empezaron a sonar las letras con acordes de guitarra, de cuerdas bien templadas, de gargantas y sentimientos que volaron muy alto para que todos oyeran tan bellos cantos.
¡Poder poner cara a cada uno de los poemas y comentarios!, saber lo que, y, a quien: hemos dicho y nos han dicho en esas letras de un rincón virtual llamado poetas… ¿No os parece algo muy hermoso estar juntos físicamente?
Todo fue maravilloso, hoy, en el reposo nuevamente del hogar, parece como un sueño haber compartido con tantos poetas, con tantos “dejes” de lugares tan diferentes, de sentir la amistad, el saber dar a cada uno de nosotros lo mejor que llevamos dentro. Todo debido a “eso” a la única finalidad de decir en cada una de nuestras letras todo lo que sentimos cada uno, a nuestra forma y nuestro saber decir o recitar, en esos momentos ¿Qué puede importar hacerlo mejor o peor? Importa el dejar sonar la voz como una explosión para que todos se enteren como somos, lo que queremos, a donde vamos o simplemente hasta donde llegamos; pero eso sí, con fuerza y cogiendo nuestras manos.
Solo me cabe decir: Gracias Amaya Martín, doctora de las letras y de la amistad, por haber sabido llevar el timón hasta ese hermoso puerto, con gallardía, casi en silencio, y, en cambio teniendo el don de mando para que todo saliese tan bien, y, también nuestras gracias personales por abrazarnos con fuerza, por querer compartir estas jornadas explosivas de letras y convivencia.
También quiero abrazar a todos los que compartimos y a todos aquellos que por otras causas no pudieron estar con nosotros, pero que sí estuvieron en nuestras mentes y en nuestro corazón, a ellos os hago llegar un beso: recogerlo con el mismo cariño que yo lo envió.
Y… hasta siempre que sea muy pronto.

martes, 15 de noviembre de 2011

CLAVELES CHINOS

Oleo/lienzo - Autor: José Higueras



María miraba desde la ventana de aquella sórdida habitación. Todas las mañanas al levantarse hacía las mismas cosas, daba los mismos pasos y miraba a través de aquellos cristales.
Parecía una rutina, pero ella siempre decía que era un ritual. El único ritual que podía hacer durante todo el día.
Había llegado a la capital en busca de trabajo. En aquel pequeño pueblo donde ella había nacido y vivido siempre, no había trabajo. Solamente el campo, y, ella ya no quería segar más y tampoco cuidar de aquellas ovejas que olían tan mal. Necesitaba salir y encontrar otra cosa, aunque fuese para limpiar casas.
También eso es honroso ¿Por qué no? Se repetía una y otra vez. Todo mejor que el pueblo donde la gente era una “chismosa” y solamente se preocupaban de criticar a los demás.
Llevaba unos días en aquella sórdida pensión donde se había alojado. Aún no se había atrevido a salir a la calle. Debía tener cuidado. Su dinero era poco y necesitaba buscar donde trabajar. Por otro lado se sentía muy sola. No estaba acostumbrada a la soledad. En el pueblo vivía con su madre y su hermana. Su padre murió cuando ella era muy niña. Ellas solas, llevaban las pocas tierras y ovejas que tenían.
Solamente aquella ventana le devolvía al lugar de procedencia. Desde ella podía ver un jardín lleno de flores, esa era la razón por la que se asomaba todos los días al levantarse.
Pero aquel día se dispuso a salir y no volver hasta que no encontrara trabajo.
Se puso sus “mejores” ropas y se peinó su larga melena. Se miró en aquel estropeado espejo y para sus adentros se dijo ¡Estoy bien! Cerró la puerta al salir y dejo la llave a la dueña.
-      ¡Seguramente tardaré! le dijo, y bajó aquellas escaleras que la separaban de la calle.
Una vez en ella miró a su alrededor, se encontró  muy extraña. No lo pensó más y se puso a caminar, de nuevo se paró, y… de nuevo se preguntó.
-      ¿Para dónde voy?
De pronto una señora se acercó a ella y muy atenta le pregunto
-      ¿Eres tú la chica que se asoma a la ventana todos los días?
Dijo mirando para arriba - ¿sí verdad?
Ella, la miró con cara de sorpresa y sin saber que decir.
      ¡Sí! Yo soy  ¿Quién es usted?
-      La dueña de ese jardín.
Aquella señora le infundía respeto y al mismo tiempo parecía muy dulce.
-      Estoy buscando trabajo señora, otro día hablaremos.
-      Perdón, yo necesito una persona para mi casa ¿quieres trabajar para mí?
María se quedó extrañada ante aquella coincidencia ¿qué estaba pasando?
Estuvieron un rato hablando, luego, entraron a la casa del jardín. La  dueña se la enseño y le fue diciendo cuál sería su trabajo.
Le interesaba y al mismo tiempo ¿qué extraño le parecía todo aquello? Salieron al jardín, aquella dama la invito a cortar unas flores amarillas.
-      ¡Se llaman claveles chinos!
Eran las flores que ella miraba. La muchacha así lo hizo, corto e hizo un ramo. La dama se las regaló.
Subió a su habitación para recoger sus cosas y pagar la pensión. Limpió un tarro de cristal que tenía y que era de unos garbanzos cocidos que se había comido el día anterior. Lo lleno de agua y puso las flores en él, lo colocó sobre la mesa.
Lo miró ¡qué bonito había quedado! Hasta la mesa parecía otra, solamente habían sido unos días pero le dio pena abandonar aquel lugar. Pagó y fue de nuevo a la habitación a recoger todo. Dejó aquel ramo sobre el lugar que lo había puesto. Era el regalo que ella le hacía a la dueña de aquel pobre lugar.
De nuevo fue a la casa donde iba a trabajar. Aquella bondadosa señora la acompaño hasta donde iba a ser su habitación. Al abrir la puerta pudo ver sobre una mesa que había cerca de una ventana un ramo de flores igual que el que ella había dejado ¡Hasta el tarro de cristal era igual!
Estaba desconcertada, no podía hablar. No entendía que era lo que había pasado. Se quedó a trabajar con aquella señora.
Su vida había cambiado, la dama la trataba como si fuese su hija.
Desde aquel mismo día siempre tuvo sobre la mesa de su habitación y en el mismo tarro, las flores frescas, aquellos Claveles Chinos que tanto le gustaron cuando llegó a una triste habitación de una humilde pensión.

martes, 8 de noviembre de 2011

TOMAS SEGOVIA




Hoy quiero rendir un pequeño homenaje a un hombre, a un poeta, a una persona: Don Tomás Segovia.
Insigne poeta español que como tantos otros tuvo que emigrar al otro lado del mar, huyendo de aquellos que de alguna forma no les interesaba todo lo que olía a cultura, a grandeza, a sabiduría, a fin de cuentas.
Don Tomás tuvo que huir, pero eso le valió para conocer otros países y como bien él decía, poder estudiar con plena libertad, nunca ha dejado de escribir, aunque tenía más de ochenta años, su mente seguía lúcida y seguía amando esas letras maravillosas que él transformaba en poemas.
En su haber, un montón de premios, grandes premios que nunca le hicieron mirar a nadie por encima del hombro. Por eso era grande. Su sencillez le hacía juntar con maravillosa maestría todo un alfabeto para deleite de tantos y tantos que nos gusta leer esos versos.
Maestro, hoy alguien se ha asomado a una nube y ha tirado de usted para poder tener con quien hablar de tantas cosas hermosas, disfrutar de esa enorme sabiduría que siempre ha tenido en su cabeza y lo más importante en su alma, en su sentimiento que es lo que ha plasmado con una riqueza sorprendente. D E P

 Letras de un Poeta

Nunca muere un poeta.
Sus letras se mueven
de forma sorprendente.
Sus poemas quedan
en nosotros para siempre.

El aire ulula en la noche,
no da miedo, acompaña.
Trae la música en forma de letras,
Son las frases dulces
que ha inventado el poeta.

Higorca

viernes, 4 de noviembre de 2011

RIO GUADALQUIVIR


         Dibujo de nogalina sobre papel, autora: Higorca

Dicen que tú recorres como nadie Andalucía.
Dicen que eres nómada de las vegas.
Dicen que naces y mueres en esa tierra.
Dicen que eres andaluz por deferencia.
Dicen que tu nombre viene del árabe.
Dicen, y dicen, y vuelven a decir…

Dicen que eres el río con más arte.
Dicen que naces en la Sierra de Cazorla.
Dicen que en la provincia de Jaén.
Dicen que riegas las tierras con seguidillas.
Dicen que con bulerías: sevillanas, tarantas.
Dicen que también: fandangos, trovos y verdiales.
Dicen, y dicen, y vuelven a decir…

Dicen que no hay otro río que más palos cante.
Dicen que en tus finas aguas se han lavado los pies.
Dicen que gente grande.
Dicen que: bailaores, cantaores…
Dicen que también: poetas y pintores.
Dicen que todos aquellos que saben arrancar.
Dicen que las notas alegres de la guitarra.
Dicen, y dicen, y vuelven a decir…
Dime tú ¡Guadalquivir de mi alma!


Higorca

viernes, 21 de octubre de 2011

BUENAS NOTICIAS

Dibujo: Higorca


Ayer por la tarde una noticia salto a los medios de comunicación. Fue algo que nadie se esperaba y que nos dio al pueblo español un poco de alegría. De confianza. Mejor de esperanza. Teniendo siempre mis dudas.
Dicen que ETA deja la lucha. O lo que es lo mismo: deja de matar. Me pregunto. Mejor nos preguntamos ¿será verdad? Aquellos que hemos vivido tantos  y tantos años con esa incertidumbre quizás no terminemos de creer hasta que no veamos los resultados.
Entonces pensando me viene a la memoria todas las victimas que han pasado por delante de nosotros. Nunca han mirado la edad, la categoría, la ideología, ni el sexo. Y algo que me he preguntado siempre ha sido ¿Qué es lo que quieren? O ¿qué es lo que buscan? O ¿Qué es lo que pretenden? No he tenido nunca una explicación muy clara ¿será que yo no entiendo muy bien lo que es política? Claro que en realidad no me importa mucho ese tema. Lo que si me importa es que nadie debe morir porque unos señores no estén de acuerdo con algo. Digo yo… ¿no es mejor dialogar en una mesa con la cara descubierta?
Me vienen recuerdos y escalofríos, aquella vez en Madrid. Yo iba camino de mi trabajo cuando al lado explotaba una bomba donde cayeron un grupo de militares, todos jóvenes, aquellos que estábamos cerca caímos al suelo y el estruendo nos rompió los tímpanos. Eso por no decir que luego cuando se oye un fuerte ruido saltas de la silla o del lugar donde te halles en ese instante. O por las noches todavía sueñes con ese olor, con ese dolor.
Por esa misma razón, estoy contenta pero necesito tiempo para saber y cerciorarme de que eso es cierto, de que van a dejar las armas, de que se van a destapar la cara, de que van a ser personas normales, sin reverenciar más a todos aquellos asesinos que les rodea y que según ellos son las víctimas. Que paguen por lo que han hecho que ha sido mucho y sobre todo que pidan perdón a tantas personas como dañaron y dejaron en unas tristes condiciones. Cuando todo eso lo vea, entonces me creeré que esa banda ha dejado toda la maldad para vivir en unión con el pueblo español.

miércoles, 19 de octubre de 2011

¿COMPRENDEMOS LA POESIA?

Dibujo de nogalina/papel, autora: Higorca Gómez



A veces no comprendemos muy bien aquello que los demás quieren expresar con pocas palabras y de una forma cantarina. No es extraño, cada uno interpreta lo que lee a su manera y la poesía no a todos les gusta.
Desde que era muy niña, la lectura me apasionaba, cualquier cosa que tuviera letras me servía, era feliz con un tebeo, un cuento de hadas o un libro de poemas de aquellos que el abuelo tenía en la biblioteca de su despacho. Aunque eso a veces me servía para ganarme una pequeña regañina ya que allí encontrábamos libros de todas las clases, y claro antes los niños teníamos algunas cosas prohibidas. Pero a mí eso medaba igual ya que lo único que buscaba era el de poemas: Rosalía de Castro, Gabriela Mistral, en aquella época a hurtadillas, Alfonsina Storni, esta mi favorita. También el gran Antonio Machado, y, tantos otros que tengo que dejar en el tintero por no hacer extenso este post.
Recuerdo que a través de la radio podía oír recitar a  María Matilde Almendros, o, a Paco Valladares. Me entusiasmaba. Me quedaba delante de la radio como si estuviera extasiada, luego cuando nadie me veía, cogía una escoba me salía al jardín y con el libro en una mano y el micro (dígase la escoba) en la otra, me ponía a declamar como una loca ¡¡¡Oh Dios!!! Que locura, pero como cada una es feliz a su manera… luego llegaban: mi hermano, mi primo o cualquiera que hubiera oído aquellas voces, y ¡¡tierra trágame!! Me subían los colores y las trenzas se me erizaban.
Así fueron mis principios, “empaparme” de letras, y, mancharme de óleo y carboncillo del estudio del abuelo ¡era inmensamente feliz!
Más tarde al comenzar  el bachillerato, en el primer curso que por aquel entonces se llamaba ingreso. A decir verdad aquel curso era un repaso de todo aquello que habías aprendido desde que se empezaba a ir al colegio. Y… nos hacían leer algunos libros para después hacer la consabida redacción ¡me gustaba! La primera vez que leí el principito a decir verdad no me gustó mucho, repetí la experiencia y fue entonces cuando le cogí el “gustillo”. Lo he vuelto a leer unas cuantas veces más.
Y luego vino otro curso, y otro… por aquel entonces yo era la “reina” de la clase, doce chicos y yo sola en todo aquel “maramango” de actividades, y…, la edad, la edad del pavo que decían por aquel entonces, y los chicos, salían con las chicas, como siempre ha pasado.
También se peleaban, igual que ahora. Entonces venían a pedirme a mí, a la más pequeña de la clase que les escribiera un poema, allí estaba yo, escribía y escribía. Lo peor es que les gustaba y a mí no me costaba nada hacerlo.
Era la edad de la inconsciencia, todo me parecía fácil y sobre todo divertido. En cambio ahora miro y remiro, estudio y sigo estudiando la mejor manera de hacerlo bien. Ya no digo perfecto ¿Qué hay perfecto?
Quizá la escritura. Tampoco. Pero un poema ¿puede ser perfecto? ¿Acaso los sentimientos son perfectos? Quiero reflexionar y sobre todo esperar a todos aquellos que quieran comentar.


Higorca 

martes, 11 de octubre de 2011

TENEMOS DEMASIADA PRISA




Elevo mi mirada
¿Qué veo?
Las nubes, que pasan raudas.
Tan rápidas como la vida misma.
Esa vida que sin darnos cuenta se escapa.

Rencores, odios, avaricias, egos
¿Para qué?
Nada sirve. Luego…, nos vamos.
¿Qué somos?
Algo volátil, pizca de arena en un mar inmenso.
Algo volátil, efímero. Que en nada queda

Sí acaso… recuerdos
¿Recuerdos?
Quizás unos pocos recuerden,
durante un tiempo…
Luego, olvidos
¿Qué has hecho?
Nada, y pienso
¿Qué hice? ¡Qué más da!
Aquello paso. Luego, nadie recuerda ya.

Bueno, recordar sí, ¿quizás lo malo?
Con el paso del tiempo
¡Si hice algo malo!
Lo bueno se olvida antes.
Aunque… según qué momentos…
Ponderen o digan.
Luego al final, todo, todo se olvida.

Entonces es mejor vivir la vida.
Sin recortes, ni odios, ni envidias.

Higorca


jueves, 6 de octubre de 2011

PREMIO NOBEL DE LITERATURA 2011

Oleo: Higorca

Hoy a todos aquellos que nos gusta jugar con las letras para luego darle forma de poemas, podemos estar de enhorabuena. Se ha dado a conocer el Premio Nobel de Literatura 2011. Quien lo ha ganado es nada más y nada menos que un poeta. Tomás Transtromër

¡Me siento contenta! Cuando he oído su nombre me ha gustado. No  solo por ser, eso, poeta, también por ser una persona luchadora en toda la extensión de la palabra.

No voy a hacer aquí una biografía, nada de eso ¡Pobre de mí! Creo   que soy muy poca cosa para redactar una vida tan intensa y de tanta lucha.
Además de ser un gran psicólogo y otras muchas cosas. Lo que más impacta es la dureza de la persona. Quiero decir duro consigo mismo para llegar a ser ese gran escritor.

Cuando le dio una Apoplejía y perder parte de su voz, y de su parte derecha, quiso y supo aprender a escribir con la mano izquierda y siguió componiendo esas bellezas de poesías. Dando una lección de valor y querer seguir viviendo en un mundo sin igual. Rodeado de sus letras, rodeado de todos esos sentimientos que iba plasmando en un papel para regocijo de todos aquellos que nos gusta leer y aprender.

Él si es un maestro, por eso vive en su sencillez, sin ese egocentrismo que tanto gusta a todos aquellos que todavía no hemos llegado a nada.
Me gusta hacer estos pequeños homenajes a estos grandes personajes. Le gustaba la naturaleza y a ella le dedicaba muchas de sus letras, porque a veces lo más simple, es lo más grande. Sus libros de poemas se han editado en casi todos los idiomas del mundo.

Enhorabuena maestro. Enhorabuena porqué de una sencilla y humilde amapola encontrada en un simple prado, la ha ensalzado tanto en sus poemas que le han llevado a ser un Premio Nobel.