CARNAVAL

Dibujo: Higorca

Va a llegar… ya llega… Ha llegado por fin. ¡El carnaval ha estallado con su colorido, alegría y jolgorio!. Mascaras y caretas. Ropas de mil colores, bailes y diversión. Confetis y papelillos. Pitos y multitud de sonidos. Gritos por todas partes. Saltos y brazos en alto.

Eso es el carnaval. Perder la timidez escondiendo la cara tras una careta. O con tanta pintura que nadie nos pueda reconocer ¡Eso sí! pintada con tal gracia que al mirar nos guste infinitamente.

Esconder el cuerpo con ropas distintas. Pareciendo una mujer cuando en realidad se es hombre o viceversa. Cambiar la personalidad sin que nadie se dé cuenta de ello.

Vivir durante unos días de pleno esparcimiento dando al cuerpo ese toque especial que requiere el acto.

Imposible para otras personas que no saben ni cambiar la voz para que no le puedan reconocer. O, aquellas que muertas de risa no pueden ni hablar ¡Difícil tarea!

Días de salir a la calle sin pensar en el posible frío que pueda hacer, cuando a lo mejor se va bastante ligera, o ligero de ropa. Siempre me he preguntado ¿no cogen enfriamientos? Será la misma euforia lo que hace que, afortunadamente, no caigan enfermos. Porque la realidad es que aquí en la península el señor carnal, se pasea en pleno invierno.

Disfrute y más divertimento para todos aquellos que les gusta estas fiestas.

Desfiles que abren esos grandotes de cartón piedra llamados, “gigantes”, y, otros más pequeños con las cabezas tremendamente gorda y que un día hace muchos años les bautizaron con “cabezudos”. Y detrás de ellos todas las mascaras y personajes de toda índole, que pasea con orgullo su traje de fiesta que ha estado preparando durante todo el año y que ha quedado maravilloso. Y mucho más atrás las carrozas.

Unas carrozas que nos transportan a mil lugares diferentes. Cada una de ellas es una alegoría; bien a una película, a un suceso acaecido durante el año en el lugar, o la casita de Blanca Nieves que tanto gusta a los niños.

Porque de ellos también es la comparsa. Ellos son los que dan ese toque especial. Esa gracia. Ver cómo van vestidos con miles de puntillas, o, con un gorro enorme de pirata, y ¿Por qué no? Con grandes bigotes y espada en la cintura -¡Yo soy el zorro! Iba diciendo uno de ellos dando saltitos y escapándose del lado de sus mayores.

Mientras tiran miles de caramelos que otros niños y menos niños van recogiendo ávidamente sin temor a que los pisen o a tirar a otras personas que pasan o están cerca ¡Hay que recoger cuantos más mejor! Son del sequito carnavalesco y eso es como un trofeo para enseñar a esos otros que por mil circunstancias no han podido asistir al “acto”.

“Que viva el carnaval” dicen todos después de oír el estruendo del cohete que anuncia la fiesta.

Pues ¡viva! Disfruten todos aquellos que les gusta el disfraz. La máscara y la mascarada.

Higorca

SE APAGA UNA ESTRELLA

collage: Higorca

Brillaba con luz propia. Su voz privilegiada daba siempre la nota perfecta, el registro adecuado, los matices y colores ideales para poder pintar un bello cuadro.

Pero todo no podía ser perfecto. Su juventud ¿quizás el éxito? Su matrimonio ¿no acertado? ¿De quién pudo ser la culpa? O ¿no hay culpable?

Y una noche que pudo ser mágica, se apago la estrella. Esa maravillosa estrella que daba vida a una nota musical.

Me pregunto yo ¿Por qué? Porque tiene que llegar hasta las personas esa maldita “enfermedad” ¿las personas que la rodeaban no se daban cuenta? O ¿eran afines a lo mismo?

No soy quien para preguntarme tantas cosas. Me duele solo de pensar en el dolor que ella, u otras sienten, para llegar a coger una botella de alcohol, o una jeringa, o papelina, pastillas, o… con la que olvidar esa soledad, esa pena.

Por otro lado ¿quién soy yo para juzgar a nadie?. Cuando cada uno de nosotros somos libres para hacer con nuestro cuerpo lo que mejor nos parece.

En una fría o tibia bañera un cuerpo flota. Una voz exquisita se apaga en esa magistral garganta.

¡No! ¡Me resisto a pensar que esa brillante voz se apaga! Ahora se escuchara mucho más fuerte. Con más pureza, limpia y nítida. Porque seguramente nos llegara desde las alturas, dónde acompañada por esas dulces voces blancas harán un hermoso coro para todos aquellos que amamos las grandes voces.

Descansa querida Whitney Houston. Reposa en un lecho de nubes blancas dónde el aire es puro. Dónde el amanecer es dorado y el ocaso se llena de estrellas rutilantes como tú.

Higorca

75 AÑOS R N E

Acuarela: Higorca

Todos los días mi radio me acompaña, es la voz de fondo, la voz que me indica que va pasando el rato: la mañana o la tarde.

Estos días nos anuncian que celebran su cumpleaños. Su aniversario, 75 años. ¡Cómo pasa el tiempo!

Mientras escucho el programa, me van llegando recuerdos. Tantos, que se agolpan en mí, y, mientras paso los “flases” voy dibujando una sonrisa, porque en mi mente están todos aquellos años de: mi infancia, de mi adolescencia, de mis estudios. Y pienso una vez más que todo al igual que yo, ha ido creciendo.

Siempre he sido “forofa” de la radio. Creo que ha sido mi mejor compañía, la amiga en todo momento: horas de estudio, de alegría, de labores, de cocina, de soledad y también a veces de tristeza y dolor.

Y, siempre incansable, la radio a mi lado. Escuchando esas voces sin caras, y que yo iba poniendo siempre y según acorde a mis sueños.

Porque la radio es magia pura. Es la que nos hace soñar, aquella que nos hace estremecer cuando la noticia nos la dicen tan clara que la estamos viendo.

Como en todo, hay programas que nos llenan más y otros que nos llenan menos. Pero a mí como me gusta tanto, siempre le encuentro la parte positiva. Quiero decir que siempre me gusta.

Siempre me ha gustado escuchar el deporte. Recuerdo que junto a mi padre, los domingos, que era en mi infancia y adolescencia cuando se jugaba al futbol, lo escuchábamos mientras dibujábamos o preparábamos algún tema del día siguiente. Entre todos, hubo un comunicador que me ilusiono plenamente al oír su voz diciendo como se iba moviendo el balón ¿cómo olvidarnos del gran Juan Manuel Gozalo? Un maestro de la palabra. Su forma de decir las cosas a través de un micrófono. Su voz calaba hondo, muy hondo.

¡Hay tantos nombres! Vuelvo mi memoria atrás y es entonces cuando me doy cuenta de todos los años, vivencias y enseñanzas que llevo conmigo.

Me miró al espejo y veo mis arrugas, surcos en mi cara y creo que cada una de ellas es fruto de  mis risas y de mis llantos. De alegrías, e ilusiones, y todo ello ha sido posible a mi gran afición, a ese medio.

He aprendido mucho a través de esas ondas. Recitar y declamar, comunicar. Porque también yo durante un tiempo pertenecí a ella.

Sentimientos infinitos me recorren las venas. Solamente en una cosa no estoy de acuerdo. La manipulación de los políticos. Ellos son los que siguen creyendo que todavía estamos en el tiempo de la dictadura. ¡Seguimos teniendo censura!. Solamente sabemos aquello que ellos quieren o les interesa decirnos ¿Por qué no dejar hablar libremente?

Solamente me queda dar las gracias a todos ellos: comunicadores, amigos, que… con solo oír su voz, se quienes son. Creo que también ellos han sido parte de esa forja que te va modelando cada día de tu vida.

Todo es un pozo de enseñanza, de oportunidades para aprender. Siempre que se quiera y se tenga ganas.

Higorca

ANTONI TAPIES, EL PINTOR DE LA LIBERTAD

collage: Higorca

Hoy, la pintura, la escultura. Los pinceles, cinceles, plumas, y demás “bártulos”. Y todos aquellos que amamos los colores, las formas y las letras estamos de luto. Un gran artista ha muerto. Antoni Tapies. Su obra contemporánea, inconformista, innovadora, polémica y simbólica. Se ha quedado huérfana.

Comprometido y polémico. Antifranquista y catalanista. Reflejo todo ello en su forma de trabajar. Surrealista y abstracto. Demostrando así su forma de ser, de pensar.  

Aquellos que le conocieron personalmente dicen de su bondad y bien hacer.

Le concedieron los más relevantes premios. Al mismo tiempo que colgaba sus figuraciones, en las paredes de los museos y colecciones privadas, más destacables del globo.

Su pincelada suelta y libre nos ha hecho soñar más de una vez. Logrando que la figuración se llevase a cabo con plena libertad, y, después de largos estudios e innovaciones.

De familia de libreros y editoriales. Despierta en él un amor especial por el papel: la lectura, los libros.

Le gustaba jugar con las letras. Contaba entre sus trabajos con varios ensayos. Así como bastante obra grafica.

Maestro. Ahora su obra estará en un lugar de preferencia. Además de poder contemplarla en su fundación. Seguramente volaran por esos campos del universo llenos de abstracción y surrealismo. Compartiendo la misma polémica que siempre tuvo aquí. Su legado hace que Antonio Tapies siga vivo entre nosotros. Gracias por dejar esa hermosa herencia y tanta enseñanza renovada entre todos nosotros.

Higorca

LA MISERIA DE LOS HOMBRES

Óleo: Higorca

¡Oh locas miserias humanas!

Cuan equivocadas estáis…

Mirar al cielo, rezar, pedir…

el agua que vais a necesitar.

Regar con ella el alma

para tener libertad.

La tierra seca en los campos está.

Yerma…

Los trigales amarillean…

no crecen…

¡no pueden vivir!

De pena yacen y mueren.

Y… nosotros los humanos,

en vez de pedir…

de rogar o alabar…

para esa agua recibir

con hacer daño…

disfrutamos más.

Redimir el alma, para no sufrir.

Llevar la alegría en la cara…

En el corazón, cantares…

que llenen…

que inunden…

las vidas de todos aquellos que sufren.

¡Malditas miserías!

No de pan ni de hambre.

Miserias del alma,

miserías que hieren… que dañan…

¡Recapacitar, os ruego!

Rezar, alabar…

Pedir el agua.

El campo se seca,

la tierra…

la tierra se yerma…

¡No dejar que el corazón se nos duerma!

Llenar de alegría, de pasiones…

Los pechos, los sentimientos…

De sonrisas los labios.

¿Qué pensáis…?

¡Encender el pensamiento!

¡Estamos muriendo!

De rencor, envidia y llanto.

Como las siembras, antes verdes.

Ahora yermas y ocres…

Porque es larga la espera,

Porque no llega el agua…

El agua que esperan.

Higorca

DON CARLOS PUJOL, MAESTRO DE LAS LETRAS

foto cogida de internet-Carlos Pujol

De nuevo un versado en letras se nos ha escapado a otra galaxia. De Barcelona. Don Carlos era un hombre lleno de buenas “costumbres”. No solamente escribía sus propios libros: poesía, novela, ensayo, cuentos… todo lo que abarcaba ese hermoso vocabulario llamado letras.

No se conformaba simplemente con eso. Profesor de literatura francesa en la Universidad catalana. También fue un gran traductor, teniendo grandes títulos en su poder.

Jurado del Premio Planeta. Apasionado de la poesía. Grande. Humilde, como debe de ser una persona así.

Siempre digo lo  mismo. Él se ha ido, dicen que ha muerto ¿qué sabe la gente?

Un grande nunca muere, porque deja aquí una inmensa herencia: Sus libros, sus letras, sus pensamientos, sus sentimientos en cada uno de sus poemas. Sus sueños en cada novela escrita.

Siempre estará con nosotros, seguiremos aprendiendo de ese profesor que ahora esta de tertulia con otros contemporáneos suyos por esos otros planetas que no conocemos. E P D. maestro.

Higorca

REFLEXION SOBRE NOTICIAS

Oleo: Higorca Gómez

A veces no se si es mejor oír, leer, o, ver todo aquello que llamamos medios de información.

Hace unos días escuchaba una noticia que me dejo perpleja. Como era a una hora muy temprana, pensé que estaba soñando. Pero luego me di cuenta que en realidad estaba muy despierta.

Dándole vueltas a la historia, empiezo a pensar que no sé a dónde vamos a parar. En realidad ¿vamos por el camino derecho o torcido?

En fin, ¡un día de estos me olvido por dónde ha salido el sol! ¿Sale por Poniente? Claro que entonces pensarán que tengo Alzheimer y me llevaran a una residencia.

Resulta que aquí en esta España nuestra que ya no es de pandereta, ni de toros, ni de “na”. Bueno, sí. Es una España de “pillaje” y corrupción política, y… (otros que no son políticos) pero que nos lo tomamos todo como si fuese una “chirigota”.

Algo es algo, porque como bien dice el refrán: es bueno que hablen mucho de nosotros, eso sí, da igual que sea bien o mal. Es señal de que todos estamos vivos, menos aquellos que ya están muertos. ¿Será por eso que hacemos tantas cosas nada bien?.

Escuche a una madre decir que su hija, una niña, tiene un tipo de diabetes un poco raro, y, unos investigadores en Valencia estaban trabajando sobre ese tema.

Pero ¡hay amigos! Como el sastrecillo valiente. De golpe “zas”  “tijeretazo” ¡No hay dinero! Por tanto no se sigue la investigación.

La madre de la niña afectada, como siempre, dispuesta a “pedir” (como siempre) para poder seguir investigando, y (como siempre) también estamos aquí los españolitos “normales”. De a pie, respondiendo modestamente. Monedita a monedita para poder sufragar unos meses más el sueldo de ese trabajo.

Eso en Valencia. Aunque en realidad no se si importa mucho la autonomía o lugar.

¿Qué esta pasando? Mi modesta opinión, que ya se, no sirve de mucho o para nada, se pregunta ¿no hay dinero para la investigación? Pues creo que no es del todo cierto.

Hay mucha gente de “bien” procesada por meter la mano donde no debían, y… claro, están en la cárcel. Comiendo, en una buena celda, con televisión…, pero (claro), ese hotel tampoco lo pagan ellos. Lo pagamos todos nosotros, pobres infelices que nos gusta caminar con la cara alta por la calle.

Es decir:

Nos roban, se quedan el dinero y ahora les tenemos que pagar el alojamiento a pensión completa. ¡No me parece muy mal!

Señores, menos cárcel y que devuelvan todas las “moneditas” robadas, veremos a ver si España tiene o no tiene dinero. Y será entonces cuando se pueda volver a investigar aquí, en este país llamado España. ¿Dónde está el paraíso fiscal? ¡Aquí! que tenemos mucho que hacer. Todos han querido ser ricos, ¿pero de todos esos nuevos ricos saben donde tienen el hígado? O ¿quizás les duele cuando comen algún producto raro?

España. Parece que estamos retrocediendo, volviendo a unos tiempos de un país negro, oscuro y triste, mientras los poderosos don dinero, salen de las cárceles y se van a las Bahamas a disfrutar del tesoro robado, al igual que en tiempos de: bucaneros, piratas y filibusteros.

Y los de siempre recorriendo calles y puertas para recoger unas pobres monedas para poder pagar unos pocos meses más a una investigadora. ¡Me dan ganas de ayudar a mi también a esa madre coraje!

Higorca

MI RECUERDO A EDITH PIAF

Ayer por la noche estuve viendo una película muy especial. La vida en pequeños recuerdos de una gran diva. De una gran cantante y su trágica vida.

Edith Piaf. Edith gorrión. De su garganta salían los más hermosos matices. Mil colores hechos palabras y esas palabras, transformadas en gorgoritos maravillosos. Su voz era como un terciopelo que elevaba los sentidos.

Tuvo una vida dura. Sus amargas experiencias la llevo a cometer las más grandes atrocidades. ¡Se vio tantas veces en la calle! ¡le pegaron infinidad de golpes! ¡Golpes de todas clases! ¡Amores imposibles, y al mismo tiempo apasionados!

Porque cuando alguien esta tan solo como ella estaba, necesita aferrarse a cualquier cosa. A ese amor que tienes cerca aunque sea el equivocado. A esa amiga que te acompaña pero que quizás no sea la más capacitada para estar a tu lado.

Eso le pasaba a ese pequeño gorrión parisino. Su soledad la llevo a eso, a cogerse de la mano que más cerca tenía.

Ayudo a muchos cantantes de su época a subir los peldaños del triunfo sin importarle nada.

Hasta que llego Teho Sarapo, un chico joven, muy joven y mientras le ayudaba a escalar. Educándole la voz. Enseñándole a trabajar su garganta, su estar sobre un escenario.

Llego cupido con sus flechas y enlazo sus corazones. Enamorándose locamente los dos. Pero la Piaf ya había empezado su declive físico, y ese gran amor, no pudo durar mucho ya que vino esa señora vestida de negro y cogiendo al pequeño gorrión en brazos se lo llevo para siempre.

Teho, siguió cantando incluso canciones de ella, de la gran Edith. No pudo nunca olvidarla. Jamás se caso y un día mientras conducía, se fue para encontrarse con ella en un rincón de ese inmenso universo, por donde seguirán vagando cogidos de la mano, con sus rizos al viento y dejando una estela de bellísimas canciones para deleitar a esos ángeles que asomados a las nubes les escuchan con suma placidez.

Toda su vida, sus canciones, me hicieron recordar un tiempo de mi adolescencia mientras estudiaba francés, y, siempre me ponía en un tocadiscos de la época los discos de vinilo, de esa gran cantante. Ella me iba enseñando una forma distinta de vocalizar que me sirvió de mucho.

Recuerdo sus pegadizas melodías típicas francesas. Esas que cuando la pobreza se agudiza, saben cantar por las esquinas con un toque distinto. Canciones que parecen acariciar el oído y al mismo tiempo arañan el alma con un dolor indescriptible.

Ella supo muy bien lo que era la pobreza, la miseria. Supo cantar por las esquinas esperando de la conciencia de los demás para poder llevarse un bocado al estómago. Aunque también tenía cerca al “recaudador” que alegremente le quitaba hasta el último aliento.

Así fue poco más o menos la vida de un “gorrión”. De la Piaf. Grande, muy grande y creo que única en ese mundo de la canción francesa. No podemos decir que ha muerto, ella sigue viva entre todos aquellos que adoramos su hermosa voz.

Higorca

NOCHE DE REYES

Acuarela, Higorca

Unas botas viejas.

El niño frente al escaparate miraba.

Miraba aquellas botas nuevas.

Después bajaba la vista

hasta sus fríos pies.

Las lágrimas corrían,

sentía el calor en su cara.

Sus labios en silencio

como en una oración musitaban.

¿Dónde estás madre mía?

De nuevo baja la vista

Mira sus botas viejas.

Están rotas…

Calcetines no tenía.

El niño mira a través del cristal.

Simplemente eso…

Unas botas nuevas.

¡Qué no estén rotas!

No quiero mojarme cuando llueva.

Sus lágrimas, saladas están

Un suspiro se escapa

de su pequeña garganta…

Una pregunta que duele

hasta su alma…

recordando aquella madre.

¿Por qué yo no tengo unas botas?

¿ni una manta? ¿ni calcetines?

¿ni un beso?

¡De esa madre amada!

Mira de nuevo y ve una figura reflejada.

Le abraza y siente el calor,

de la madre añorada.

Higorca

UNA RAPSODA , Joaquina Cañada

Joaquina Cañadas, recitando en Córdoba

Fue en Córdoba. Desde mi butaca pude ver un cabello rubio. Pero mis oídos descubrieron una voz que dejaba el aliento helado. Hacía años que no oía recitar de esa forma.

Habíamos estado cenando la noche anterior todos juntos y comprobé del bien hacer de una andaluza graciosa y llena de arte. Era el alma de la fiesta. La que llevaba la voz cantante. Su alegría contagiaba a todos. Allí, hasta los platos se reían. No recuerdo si cene mucho o poco ¿qué importa? Sé que me lo pase muy bien.

No tiene mucha altura física, pero tiene una vena artística que quita el sentido.

Mientras escuchaba aquel recital, recordaba una artista que nos dejo hace algunos años. Lola Flores. El genio, el arte hecho mujer. La gracia, la sal. De un lugar inigualable donde el habla se vuelve cante. Donde las letras se vuelven poemas. Donde el andar se vuelve baile.

Esta se llama Joaquina Cañadas. Andaluza. Del sur, sur. Como la otra, de Cádiz. Con duende y tronío.

Ella dice que es “dislesica” pero que Dios le ha dado otro don. Sí, el de la memoria.

Yo tengo que decir la verdad. Joaquina tiene un arte y una gracia incomparable. Recita como nadie, saca ese genio que solamente una gran artista puede hacerlo y ella lo es.

De su garganta surgen los gorgoritos bellos de ese poema sentido, de ese dolor y ¡quejio! inaguantable. Su voz hace que las lágrimas brotan sin darnos cuenta. Y… luego una sonrisa. Y… más tarde que la piel se nos erice, y hasta que la sangre duela.

Porque oír recitar a Joaquina es alborotar los sentidos. Estremecerse  el alma y no poder aguantar: las notas, los colores, los matices que de su alma sencilla y “dislesica” salen.

Solamente decir: Ole y ole. Sigue así amiga mía, sigue con ese arte que llena el mundo de notas, y que quita las penas. Me pongo de pie, me quito el sombrero y aplaudo con ganas al terminar tu faena. En un escenario te creces, elevas hasta lo más alto, las humildes letras de cualquier poeta.

Sencilla y coqueta.

Con alma de niña.

Con ojos de gacela.

Con sangre andaluza.

Con arte Joaquina.

Con la sonrisa en los labios.

Pequeña y dispuesta.

Cantas muy bien los poemas

Con chispitas en los ojos.

Con la sal que derramas.

En cada una de las letras.

Llevas poesía en tus venas.

Que tú no escribes.

Las llevas dentro.

Que sabes decirlas.

Con voz de poeta

Higorca 

EL PRIMER DIA DEL AÑO

Acuarela: Higorca

De nuevo empezamos otro año. Las hojas del calendario caen con una rapidez inusitada, sin darnos cuenta, y así, pasa uno y otro. Creo que conforme pasan los años nos vamos dando cuenta que se corre en demasía. Quizás sea yo la que pienso así, ¡¡me gustaría poder hacer tantas cosas!! Sobre todo aprender y aprender, creo que me va a faltar tiempo para todo.

¿Soy egoísta? No lo se.

Este año va a tener un día más. Dicen los “agoreros” que los años bisiestos, no son buenos. En cambio a mi me gustan. Es poco pero es un día más. Cada uno tenemos nuestras preferencias.

¡Me gusta también el primer día!, o lo que es lo mismo: día de Año Nuevo. Después de pasar una noche distinta, de acostarse más tarde de lo normal. Llega la mañana y no importa la hora de levantarse. Ahora eso sí, a tiempo de desayunar, y oír visualizando el maravilloso concierto desde Viena.

¡Que nadie me moleste! Mientras escucho esa maravilla de Filarmónica. De ver esos excelentes ballets y un resumen de la extraordinaria ciudad con unos efectos especiales impresionantes. Todo en conjunto me hace soñar. Cierro los ojos y me parece que soy yo la que vuela por esos cielos. La que baila en unas hermosas salas un vals de Strauss. Me da igual de que hermano sea. Los dos me parecen unos maestros fuera de serie.

Y… mirar esas lámparas de un cristal purísimo con destellos de mil colores semejante al arco iris.

Mirando hacia arriba puedo descubrir un techo dorado con angelotes de cara dulce y rubios cabellos que parecen custodiar tan fausto lugar.

Flores puestas y colocadas con un exquisito gusto. Este año de todos los colores, he podido observar desde: humildes margaritas hasta las esbeltas y señoriales rosas.

Pero si había algo distinto del que he podido disfrutar. Algo que ha sido como un verdadero regalo. Las voces limpias y blancas de los Niños Cantores de Viena. Un placer oír ese magnifico coro. Ver como salían y se colocaban con una educación y formalidad especial. Vestidos de marinero, todos de blanco. Todo como un sueño.

Cuando he querido darme cuenta se había terminado y otra vez he pensado ¿qué rápido ha sido?

Mientras tenía los ojos entornados he sentido la sensación de estar allí, entre todas aquellas personas. No se… ¿entre ellas, o bailaba entre los brazos de un vigoroso bailarín?

Al fin y al cabo ¿Hay algo más barato y bonito que soñar? Mientras dure esa ilusión seguiremos siendo niños.

Ahora a esperar que vuelvan a caer esas hojas del calendario para llegar como este, todos juntos a un nuevo año.

Higorca

FELIZ AÑO NUEVO

Acuarela: Higorca Gómez

Mientras suenan las campanas, ding, dong, ding, dong. Los niños se intentan comer las uvas. Dicen que si se comen todas traen suerte. ¡Siempre he pensado si será cierto!

Creo que yo ningún año me las he comido todas. Siempre me entra la risa al mirar las caras serías que ponen los mayores mientras van comiendo y tragando, claro eso es entre otras cosas para no atragantarse. Y es entonces cuando me da la risa y tengo que dejar de comer porque de lo contrario la que se atraganta soy yo.

Quiero felicitar a todos los que en este año me habéis acompañado. A todos los que con paciencia habéis ido leyendo mis pequeños pensamientos y con vuestra cortesía y cariño habéis dejado un comentario, una frase amable. Por todo ello os doy las gracias, quiero seguir a vuestro lado deleitándome con todas vuestras entradas, porque eso es el diario aprendizaje.

Los que estamos dentro de esta piel de toro tengamos cuidado con las uvas, pero eso sí, debemos comerlas todas y pedir un deseo. Para los que estáis al otro lado del inmenso charco, levanto mi copa y brindo con ese dulce y burbujeante cava para que el próximo año sea mucho mejor que este. Abrazos a todos, formamos una gran familia.

Higorca

SOÑAR

Acuarela: Higorca

Era el día 24 de diciembre. Estaba toda la familia reunida dispuestos a cenar. A devorar todas aquellas exquisiteces que habiendo pasado por la cocina estaban diciendo “cómeme”.

Entre todos habían preparada tan suculenta cena. Estaban animados y dispuestos a pasarlo bien. Era ilusionante esperar las doce de la noche, o también la llamada hora de las brujas. En ese día era todo lo contrario. Era la noche que nacía un niño en un portal. Ese Niño era Jesús.

Por esa razón todo era distinto, lleno de ilusión, de magia. Donde reinaba la alegría, la felicidad.

Entre tanta gente una mujer miraba sin ver. Su mirada perdida dejaba entrever que estaba pensando en otros años. En otro lugar muy distinto del que ahora se encontraba.

Miró sobre la mesa. Había muchas cosas y en cambio a ella le faltaba algo. Y recordó sus años de niña, de adolescente.

Recordó su lugar de nacimiento, la “gente” con la que ella vivía: sus padres, sus abuelos, sus hermanos.

Y sobre todo la ilusión de aquellos años por preparar la Navidad. Su padre preparaba todas las figuras del nacimiento: el río, el puente, el portal, la estrella y aquellas magnificas montañas de corcho. Cada año el mismo ritual.

El árbol, iban a comprar un abeto, lo cogían con raíces, luego, cuando pasaban las fiestas lo transportaban para volver a plantar.

¿Cuántas veces se había preguntado si era verdad que vivían? Le hubiera gustado visitar aquellos sitios donde los dejaban todos los años. ¡Era mejor no saber nada!

Sobre la mesa: la sangría que su padre con cariño preparaba unos días antes. Y algo que a él le gustaba con locura. Sus angulas. Ella no podía ni verlas, le parecían gusanitos ¿qué cosas de pensar tenía?

Era tantas cosas y tan distintas. Había momentos en que las añoraba, pero la ley de vida era así. Unos se iban para que pudieran nacer otros.

Aquella noche también recordaba a todos los suyos que ya se fueron. De toda su familia solamente ella quedaba y allí estaba en una mesa distinta, en un lugar casi desconocido.

Terminaron de cenar: de comer los turrones, los barquillos y bombones. De brindar con aquel espumoso cava. Unas burbujas doradas que al beber saltaban unas chispitas que besaban la cara ¡era un placer!

Los niños se levantaron y la algarabía empezó: gritos, saltos, villancicos, la zambomba sonaba con fuerza. Otro de aquellos chicos pidió

-      ¿Dónde esta la pandereta?

Los hombres fueron a buscar al “caga-tío”

-      ¡A coger los bastones! Y los niños buscaban las garrotas que estaban metidas en  aquel bastonero antiguo de la abuela, con ellas les pegaban fuerte para que el pobre tronco “cagara” pequeñas chucherías.

¡Ya se habían encargado los pequeños de la casa en llevarle mucha comida!

Aquello era lo más divertido de la Nochebuena. Todavía conseguía ilusionarla todos los años, y, eso que ya no era una niña ¡no! Ni mucho menos, pero era tan bonito ver la inocencia de aquellos pequeños. La misma que ella tenía.

Claro que la ilusión no debe perderse nunca, cuando eso llegue todo ha terminado.

Es Navidad y los cuentos se hacen muchas veces realidad.

Higorca

CIEN AÑOS DE LA MUERTE DE JOAN MARAGALL

Siempre hay una fecha señalada. Todos los días podemos celebrar cada uno de nosotros esa pequeña o gran cosa que nos recuerde lo que paso, o quien se fue, y ¿porque no? quien nació.

Aquellos que nos gusta la poesía, y sobre todo que disfrutamos de leer o aprender de los maestros que nos antecedieron. No podemos olvidar que día es hoy.

Veinte del mes doce del año dos mil once. 20-12-2011. Hoy hace exactamente cien años que murió un gran poeta catalán, y traducido al castellano por su gran amigo, Miguel de Unamuno. 

Maragall. Abuelo del político catalán fue el padre de la poesía moderna, impulsando las letras con una nueva vertiente. Conservador. Quizás para que sus composiciones poéticas fuesen un poco más comprensible para el pueblo. 

Fue un gran prosista y un periodista insigne. 

Presidente durante un periodo del Ateneo Barcelonés. Fundador de la Sección Filológica del Instituto de Estudios Catalanes. 

Recordemos pues a este insigne poeta, padre de las letras modernas catalanas.

Pisan tus pies las bellas montañas.

Montañas de Montserrat.

¡Señera al viento! Bandera.

¡Le cantas tú maestro!

Y dejas un himno catalán.

Higorca

NAVIDAD

De nuevo estamos en las fiestas “dicen” más importantes del año, seguramente. Claro que estamos de todo, pero para aquellos que nos llamamos cristianos, bueno, mejor católicos. Puede que así sea.

Nosotros, los que aún en tiempo de crisis tenemos bastante de todo y que mirando bien las cosas, somos bastante inconformistas ¿miramos para atrás? Difícil pregunta para poder contestar, sobre todo en estos momentos de felicidad ¿Quién no tiene cerca su familia para poder compartir esa mesa llena de viandas? A veces me pregunto en la oscuridad de la noche el ¿Por qué? de tantas diferencias sociales y me pregunto más ¿Por qué no nos conformamos con lo que tenemos y queremos lo nuestro y lo de los demás. Antes robaba aquel que no tenía que comer, y, robaba para eso, para poder llevarse un bocado a la boca, o mejor calmar un poco ese ruido de estómago cuando esta vacío.

Últimamente esta de moda que roben los ricos. Será que esta tan de moda ese tipo de trabajo que son felices quitando el trozo de pan al que más lo necesita. Y mienten bellacamente, diciendo que ese dinero va a parar a personas necesitadas y los españolitos de a pie y de buena fe, nos lo creemos y nos quedamos nosotros sin cosas necesarias para poder ayudar a “esos” que están mucho más necesitados.

Esa es una forma, la otra: la envidia ¿Por qué yo no puedo ser igual a ti en todo? Y se ponen en marcha simplemente por la razón de pasar por delante de aquellos que aún sin dinero tienen una formación disciplinar, pero eso, hoy no vale. Es lo material.

Me vuelvo a preguntar ¿Cuándo se sienten en la mesa con manteles bordados de filtiré, copas de cristal de Sevres, cubertería de plata y vajilla de alto copete? Me pregunto ¿recordaran a todos esos niños y mayores que están pasando hambre y miseria y que se han lucrado con ellos?

Ahora ya no esta de moda ir de vacaciones a Marbella, o a los Alpes a esquiar. Ahora las mejores, están en las celdas de alta seguridad. Claro que esas son gratis porque encima de robar, los españoles tenemos que pagar su estancia en tan maravillosas “habitaciones”.

Navidad, hermosa palabra, hermoso tiempo para los creyentes y no creyentes, porque todo lo que sea fiesta y jolgorio, bienvenido sea. Solo pido hacer buen uso de ella.

      NAVIDAD

Tras el árbol de Navidad,

una carita asoma.

Con la sonrisa en los labios.

De rubios cabellos, y, sonrosada piel.

Con un dedo señala…

Miro, sigo la dirección marcada.

Al otro lado puedo ver.

Unos ojos grandes, tristes.

Una cara pálida…

Un revuelto cabello la enmarca.

Sobre una mesa: turrones,

mantecados, higos y alfajores,

galletas y bombones.

A lo lejos unas campanas doblan.

Al mismo tiempo que en la radio.

Un villancico suena…

Miro de nuevo y no veo…

¿Dónde están los niños?

¿Qué ha pasado con ellos?

¿Estaban aquí? ¡Los recuerdo!

¿Dónde han ido?

Recuerdo sus ojos grandes

que miran con hambre.

¡Que piden un poco de sobras!

Solo eso, no hace falta más

¿Para que quieren ellos

esas fastuosas cenas?

¡Si sus frágiles estómagos

no lo aguantaran!

Nosotros que tenemos,

las mesas llenas…

pavo, champan, turrón,

alfajor, fua y confort.

¡Nos seguimos quejando

sin comprensión!

Y ¿ellos Señor? ¿Por qué nada tienen?

¿Qué daño han hecho?

¿Qué pecado han cometido?

Para recibir tanto dolor.

¿Por qué no somos todos iguales?

¡Levanta tu voz Señor!

¿Existes digo yo?

Escucho allá lejos sus voces.

Cantan, dando gracias están…

Simplemente por nacer

Y por nada tener.

Descalzos van por la vida.

También como el niño aquel

Que muy pobre nació

en un portal de Belén  

Y aquellos que tanto tenemos

No pensamos en nadie ¡para qué!

Nosotros siempre cenamos

Y comemos también

Higorca